ELE
"Mesmo ao lado da tua mesa saboreio um livro (Montalbán?). A vossa conversa fez-me interromper momentaneamente a leitura. O que era uma privada e ternurenta troca de impressões entre cúmplices de um percurso transformou-se num espaço público.
Mantive-me discreto e silencioso. Bastava-me ter uma visão antropológica das pessoas, dos gestos, das formas, dos movimentos.
Quem seriam? Que fariam? Como pensam? Que percursos?
A minha curiosidade (sempre) acentuou-se quando reparei que tu respondias a todos, a qualquer pessoa (anónimo ou não) mesmo que não estivesse na vossa “mesa”.
Respondias “olhos nos olhos” afirmando: “Este comentário é mesmo para ti. Regressa sempre”
Como ficar indiferente aos teus “olhos”?”
ELA
(no prelo)
ELE
Concentrado na leitura da viagem de Carvalho, o “detective do Moltalbán" em Cabul, fui interrompido:
- Estamos "no prelo"
- "No prelo"? - perguntei intrigado.
- "No prelo" significa "em fase de conclusão"...
- O "Café da Aroeira" não está aberto 24 horas por dia?
"Café no prelo"?, “Apontamento no prelo"? ou será... "Sentidos no prelo"?
Resolvi não investigar, fico a saborear a dúvida...
Deverei escrever?
“Escrever é procurar corresponder
ainda que não se saiba a quê ou se esse quê existe
A nossa liberdade nasce de uma incerteza radical
E a sua metamorfose é a invenção de um espaço
De correspondências que visam uma atmosfera inviolável
Nunca saberemos mas precisamos de desenhar a forma de um caminho
Que vai até ao extremo do silêncio e reflui para o espaço
Das nossas vidas sonâmbulas e incertas
E que nos abre o peito para uma respiração de estrelas vivas
Embora continuemos a deambular no deserto (...)”
(António Ramos Rosa)
- O "Café da Aroeira" não está aberto 24 horas por dia?
- ...
Provavelmente tudo era ”uma invenção de um espaço”
Regressei à leitura do livro.
ELA
De novo no mesmo café de sempre, na mesma mesa, servida pelo mesmo empregado. A debater o mesmo assunto em que invariavelmente sempre surge o impasse. Trocas cúmplices que mostram sentimentos delicados. Sinto-me mais uma vez a perder a batalha da discussão entre o passado e o presente. Olho à volta em busca de reforço para o meu próximo argumento.
Numa fracção de segundo os meus olhos encontram os teus.
Pego na chávena como que a ganhar tempo. A minha voz, ouço-a a sair: “não se parte quando não se quer chegar”, “Jamais se diz aquilo que fica por dizer”.
Sinto o teu olhar em mim, subtil, curioso, talvez surpreendido com as minhas palavras.
Desisto, ele levanta-se, não estamos zangados, o tempo que nos conhecemos e vivemos não permite rupturas. Despeço-me, apesar de tudo, com um sorriso carinhoso que ainda é código entre os dois.
Fico de novo sozinha, pego de novo na chávena, o café está frio.
Ouso olhar para ti de frente, como que para mudar de assunto, curiosa, pareces alto, cabelo cheio, feições finas, olhos expressivos, tranquilo, discreto, envolto na tua leitura. O teu livro, parece-me que li Montalbán, contrasta com o meu “A Inutilidade do Sofrimento” retirado à pressa de uma dessas prateleiras de auto-ajuda para aprender a atenuar a tristeza. Tens um copo à tua frente, pousas o livro e enquanto levas a mão ao copo, os nossos olhos tocam-se e demoram-se uns segundos que parecem minutos. Atrapalhada, sinto-me notada e surpreendida com o meu coração que bate mais rápido. Intuitivamente inclinamos milimetricamente a cabeça num breve aceno.
És um cavalheiro, desvias o olhar e, tranquilamente retomas a tua leitura. Sabes que não fiquei indiferente. Sinto-me aconchegada e fico pensativa: será que esta mesa não pode também ser a tua?
Ele
“Hesito perante este convite.
A revolução é mais saborosa que a democracia, a descoberta seduz mais que a ocupação... a conquista deve ser vivida.
O Gin Tónico ainda está longe do fim e o livro de Montalbán chama-me
“... esperava um discurso dissuasivo de Carvalho mas o detective limitou-se a arquear as sobrancelhas.
Você também duvida?
- Todos os dias.
- E como o ultrapassa?
- Deixando de duvidar.
- De quanto em quanto tempo?
- Todos os dias.
- Admirável essa tensão destruidora e simultaneamente construtiva.
- Talvez as mesmas dúvidas sejam menos abstractas ou transcendentes que as suas.
- Todas as dúvidas são abstractas e transcendentais porque Deus, que é certeza, nos colocou no cérebro a possibilidade da dúvida.
- “Duvida, meu filho, da tua própria dúvida”, disse Deus ao marquês de Marianao.
- Está a ver. Isso não sabia. E porquê ao marquês de Marianao?
- Sabe-se lá. Lembre-se da história exemplar de Santo Agostinho e do menino que tentava meter o mar num barquinho que tinha feito na areia da praia.
- Excelente exemplo! Vejo que é um bom polemista. Vamos passar uma viagem excelente...”
Olhei em volta no café. Estavam muito menos pessoas.
Bebi um novo gole de Gondon´s .”
ELA
Segui-te o exemplo, só que o meu livro não é tão interessante como parece ser o teu. “O pensamento é prévio à emoção, e esse pensamento é que nos faz sentir bem ou mal”, “não soframos inutilmente! Se controlarmos os nossos pensamentos, controlaremos a nossa vida!”. Sorri, fechei o livro, olhei para ti, continuavas embrenhado, sereno. E sem saber que lias sobre dúvidas, imaginei se esta poderia ser uma frase tua. Achei improvável, quem olha assim... quem toca assim com o olhar...
Reparei no empregado que se dirigia a ti.
Levantei-me, eram horas. Serpenteei por entre as mesas e passei colada à tua, sem me atrever a cruzar o meu olhar com o teu. De relance ouço-te “No prelo?” e saio em direcção ao meu carro.
Da Aroeira a Lisboa penso nas batalhas perdidas, nesse teu olhar inesperado, na tua voz, no efeito que teve em mim, no teu livro e nessa palavra intrigante. Prelo “em fase de conclusão”. Quis que o café da Aroeira estivesse aberto 24 h, quis que nunca acabasses de ler o teu livro...
De noite, como há muitos meses não acontecia, adormeci com um sorriso.
Será que este sentido pode ser apontado?
Prelo... talvez sejas escritor...
ELE
"Regressei à leitura do livro incomodado por não ter interrompido a conversa com o empregado quando senti o teu corpo passando colado à minha mesa.
Deveria ter-me levantado, dar-te as mãos, olhar nos teus olhos, e... que dizer?
Não sei!... provavelmente fiz bem em não ter feito nada.
Não é verdade!
“Não fazer nada” é “fazer algo”!
A ausência de uma decisão é uma decisão!
Há um enorme silêncio na sala.
Reparo que na tua mesa ficou esquecido um livro: “A inutilidade do Sofrimento”.
Não me seduz muito... a história da “formiga a transportar uma folha”... enfim, e o título? perfeitamente discutível!
“O sofrimento também faz crescer, o sofrimento também ajuda a descoberta”. Quem será esta María Jesús Álava Reyes? Terá alguma vez sofrido?
“Um guia prático com exercícios de autocontrolo, reflexões, pautas de comportamento e vários testemunhos que pretende levar as pessoas a questionarem-se e, pouco a pouco, a encontrarem as suas respostas”.
O meu lado perverso diria: parece um “Manual de procedimentos”... tipo: “Como utilizar uma máquina de lavar roupa”.
Continua o livro: “aproveitai o dia, porque o passado já era, e o futuro ainda não chegou”.
Como é possível afirmar “isto”... o futuro está aqui mesmo, estamos sempre a tropeçar nele, cada vez mais o futuro se aproxima do presente... o presente é volátil, simples passagem entre o que fica o que está sempre a chegar...
Saberei mesmo algo? Serei alguém?
“Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
(...) Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!”
Álvaro de Campos
Regressei ao “meu” livro e lembrei-me de um dos gestos preferidos do “Carvalho, o detective de Montalbán”... queimar alguns livros.
Aqui faz falta uma lareira!"
